El Taller de las Mariposas

Las mariposas no pesan casi nada. Son leves. Son apenas como el pestañeo de la luz del sol, como si al sol le picaran los ojos y parpadeara rojo o amarillo. Como las hay de tantos colores, se podría pensar también que son estornudos del arcoiris o pedacitos que se le desprenden cuando el arco no queda completo. Hace mucho tiempo, las mariposas no existían.

Gioconda Belli



Qué difícil encontrar un buen regalo para un niño inteligente en estas fechas ;)

Proyecto H

19:30 Tengo el firme propósito de salir a correr, como todos los lunes, como después de un fin de semana de despiporre gastronómico y buena vida.

El silbidito que resuena en mi oido de "mañana empiezo" está bastante sobado ya y huele que apesta, así que visto mi poca fuerza de voluntad y mi atracción fatal por el sofá, calle, bares, fnac, o cualquier otra cosa que impida ponerme las zapatillas y salir a correr …voy a presionarme con el no defraudaros AQUÍ y AHORA , y que conste que me acabo de zampar un tazón de leche con galletas - vaya yo a desfallecer en el intento - y que ya se me esta pasando por la cabeza ir a la ferretería a por una bombilla que se fundió el otro día como excusa estupenda para escurrir mi hazaña deportiva , pero claro, ¡ni loca voy en chándal! …y además, ¿luego que hago con la bombilla? Porque lo de llevar un chándal gigante con bolsillos no es una opción y aunque así fuera, seguro que reventaría la pobre bombilla de un impulso incontrolado cuando me falte la respiración, que suele ser nada más empezar … Y además ¡que NO!, ya iré a por la bombilla cuando no pueda ni arrastrarme mañana. ¿Lo veis?, lo vuelvo a hacer, soy una lianta, me tomo el pelo a mi misma sin ningún pudor.

Os contaría lo difícil que es para una tía guapa y buenorra ja,ja …hacer ejercicio, cuando la naturaleza te doto de una imagen estupenda desde el amanecer de los días, y concienciarse de que los 30 están cerca y la felicidad de la tersura no es eterna y ¡habría que ir trabajándosela!...y cuando terminéis de abuchearme por creída e insolidaria con los genéticamente no dotados tendré que utilizar excusas del tipo "yo no lo pedí, nací así de estupenda" ja,ja… pero bajemos a la tierra, no es una mala digestión ja,ja…esto empieza a ser "pancita".

19:50 Ipod cargado. Iniciando proyecto H. 36 p.p.m. (no ha sido fácil, primero me he asustado pensando q la iba a palmar por no tener pulsaciones, y una vez palpadas…36 ¿no son muuuuy pocas? Estoy podrida, voy a ello.). Ahora os cuento.



20:55 Conclusiones:

No he conseguido aguantar mas de 20 minutos reales. No me he encontrado ni las pulsaciones ni el aliento (así que la rigurosidad de mi proyecto se va al traste). Casi echo el hígado, que le daba la H a al título, por la boca ;).

Toda esa gente que suele correr o hacer deporte cuando tu estas de cañas hoy se ha quedado en su casa al lado de la estufita. He corrido más por acojone que por propia motivación.

Operación H completada. Que consiga repetirlo mañana es otra cosa.

¿Tendrán la bombilla reflectante de casquillo pequeño en la ferretería? ;)

Sopas con limón

Coloca con tanto cuidado cada tuerca en su botecito que parece que estuviesen vivas. Los tornillos de punta fina van en el tarro de la tapa blanca, las argollas y las puntillas no van en cualquier lugar. Lento pero preciso. Si no es en uno de los botes de cristal, van en alguna cajita de las de plástico. Sus manos angulosas y pálidas, llenas de experiencia, parecían desenvolverse tan bien entre sus cosas como un químico en su laboratorio.

Manos ancianas pero firmes. Cada oveja con su pareja. Sacaba, uno a uno, cada tarrito hasta encontrar el que buscaba para colocarlo, como siempre, todo en su sitio. Todos los tarros se colocan por tamaño y contenido dentro de latas de galletas, latas de detergente antiguas, cajas de madera. Todo guardado con un cariño abrumador. Cariño para los tornillos, para los relojes de colgar con cadena, mecheros, botellas …todo eso ahora parece de colección, pero solo es lo que queda del cuidado que le tenía a todo. Siguen en la despensa su herramientas y en mi cabeza sus gestos.

Las cosas que cualquiera tiraría por dejadez, brillaban en sus manos como tesoros.

Las bombillas usadas, aunque no inservibles, las envolvía en papel - así no tintinean unas contra otras y se pueden usar cuando hagan falta- . Papel de periódicos usados o papel amarillento reciclado del que había en el almacén del tío Diego - ya no hacen papel como ese - por eso lo guardaba.

Colonia de un bote grande rectangular, con tapón de rosca y una letra como anagrama. A veces mezclo todo, me convierto en alquimista de momentos y olores y regreso a los juegos con mi nancy y el armario de madera que hizo, un triciclo, el campamento safari de los playmovil. Eso era Navidad.

Al salir de un supermercado ayer, en una escalera mecánica, unos pantalones grises de vestir con rebeca grandota me recordaron a él. Sopas hirviendo con gotitas de limón, soplaba de mentirijilla y sorbía cucharadas a temperaturas inaceptables para humanos. El no era humano, era extraordinario, era mi abuelo.

Mi abuelo se llamaba Sebastian, y no conoció Internet ;) Y a mi no me gusta el cordero ni paso nunca el coche de 3.000 revoluciones, como él decía.

Flores en el culo

Lo bueno de quererse mucho a uno mismo es que da igual que las cosas te vayan bien o mal, eso son sólo las circunstancias que te rodean. Para alcanzar esa admiración personal supongo que hay que pasar por un largo proceso de golpetazos con la realidad, darte de bruces con la humillación y considerarte superviviente de una hecatombe emocional. Pero una vez alcanzado este estatus debe ser como tener la felicidad en un frasquito y solo hay que saber administrarla correctamente.

Esta claro, que cuando las cosas van bien el arrechucho auto-amoroso es mil veces mas espontáneo y más intuitivo. En lenguaje sórdido vendría a ser como una masturbación de autoestima. Cada vez me doy más cuenta de lo poco que se necesita de todas esas cosas que la sociedad te vende como imprescindibles, "básicos de una vida completa y plena" (casualmente siempre relacionadas con acumular y llenar vacíos de frivolidad) y de lo mucho que cuentan los "esenciales de otoño de riqueza personal".

Ayer me pille sonriendo mientras leía el post de una personita estupenda que con un guiño de humor depositaba sus deseos en una galleta de la suerte. Nunca he tenido delante una galleta de esas, las he visto en alguna película. Algo tan inofensivo como un simple dulce puede darte que pensar. Suerte, ¿se busca o te encuentra? En mi caso, creo que nací con una flor en el culo, en muchos sentidos, y me tocará compensar más adelante. Pero si es verdad que hago por tirar los saleros en los desayunos – no adrede, soy patosísima -, camino bajo las escaleras por recortar distancias y más de una vez he dado un puntapié a un gato negro - admito que también a otras tonalidades de gato - para que mi perro se concentre en sus artes olisqueadoras y defecatorias. No rompo los espejos porque no esta el horno para bollos pero sí que eludo, con una sonrisa a medias, a las gitanas que intentan hacerte sentir guiri en tu ciudad y te venden el destino con una ramita de romero.

Con lo que no tengo muy claro si la suerte se busca, se compra, te encuentra o se transmite...quizás hasta te de esquinazo la muy puñetera, pero leí un libro hace tiempo que hablaba de la buena suerte y al fin y al cabo venia a decir que hay que provocarla, me gusta esta teoría ya que por lo menos interviene en algo tu actitud y no deja todo a vivir lo que te ha tocado, unas cartas de una vidente colocada o encontrar un escurridizo trébol de no sé cuantas hojas.

Por fin lunes

Existe un aletargamiento especial al regresar de unos días libres. Incluso aunque haya sido una miniescapada. Es posible que algún ser superior se entretenga pulsando un botoncito de retardo para que te sientas mas torpe de lo habitual, injustamente de vuelta al trabajo y en definitiva… en la parra más absoluta. Si además de la empanada mental, a todo esto se le suma un cuelgue pseudo-romántico como resultado de la escapada mencionada, posiblemente el parral se extenderá más de lo previsto y un batallón de mariposas imaginarias pueden revolotear alrededor, estamparse contra ti en cualquier momento y convertirte en la idiotez con patas de nuevo.

Pero es lunes, una semana después y la cosa empieza a encauzarse. Volví el miércoles pasado con la incipiente empanada revoloteadora en la maleta y se me cayo de golpe al suelo al entrar por la puerta de casa.

Casi me cargo a Sugus, soy la peor humana compañera de piso de conejos, para los que no tienen el honor de conocer a Sugus (fue bautizada antes de saber que era "ella" y sí, creo que me odia por ello) es una peluda coneja enana de imitación. Lo de enana, claramente, era más marketing de la tienda que realidad porque tiene el tamaño de un gato gordo (también me odia por hacer este comparativo reiteradamente).

Puede quedarse sola sin problema, se engancha a mordisquear su zanahoria, raciona su comida de forma excepcional hasta que mi regreso se hace efectivo …creo, incluso, que ni se alegra de verme de vuelta, si eso se alegra de ver que el bol de pienso se vuelve a llenar, se lo pasa bien a su bola. Pero en esta ocasión sí que lo ha hecho. Se me ocurrió dejarle la jaula abierta por eso de que pegara unos cuantos brincos en mi ausencia y por lo que se ve entre salto y salto cerro la jaula con comida y agua dentro. Creía que eso de estar en el escalón más bajo de la cadena alimenticia era lo que le hacia estar siempre alerta y salir pitando a la menor sensación de amenaza (ojala pudiera subir vídeo de Sugus en intento de salir escopetada sin éxito ninguno debido al que el mármol no es su medio natural, no tiene desperdicio) pero por lo que se ve, también desarrolla el instinto de buscarse la vida. Ha pasado cinco días comiendo tomates de un frutero y chiles de una plantita que tenia en la ventana de la cocina, digo tenía porque se ha comido hasta los rabillos del tallo. Si alguien, ya sea animal, bola de pelo o cosa consigue zamparse todos esos chiles sin agua y seguir teniendo papilas gustativas merece un reconocimiento.

Jop! Creo que van tomando fuerzas las teorías de que estaría mejor en la granja escuela. Y yo pensando en mi nube de mariposas. Soy lo peor.

Ayer domingo tuve sesión de remordimiento… y ante la imposibilidad de compensar nada me explayé con las rutinas domésticas de una buena ama de casa. Como si de un castigo/penitencia se tratara hice lentejas (¡Sí, lentejas!…la paella recibía demasiadas bromitas del tipo …x poco no echas a Sugus a la paellera) puse tres lavadoras, limpié, cambie todo el armario a temporada de invierno… y cuando me creía en paz con la madre naturaleza, me tumbe en el sofá con la satisfacción de quien sabe que lo jodido ya esta hecho y toca lo del 7º día, el descanso…¡A la mierda! Ja,ja…cayó una tromba de agua "justo, justo, justo" en el perímetro que delimitan los muros de mi azotea. Apuesto lo que queráis a que el alcance de la lluvia era mi calle y la de atrás como mucho.

Tengo el piso apocalíptico, con las puertas al estilo poltergeist con sabanas chorreando y calcetines en los pomos de las puertas. Como era de esperar, una vez montado el circo en casa salio el radiante sol sevillano.

Me rindo, que llegue el lunes.

Hero

La composición del aire no debe ser la adecuada, quizás CO2, monóxido de carbono... no sé si metano de más o nitrógeno de menos, ni siquiera tras la lluvia de un par de días parece volver a su transparencia adecuada. El vapor de agua fresco en la cara, en cambio, se agradece a través de la troposfera. Eso me pasa por volar tan a menudo, a lo bueno siempre te acostumbras. Volar siempre ha sido mi rareza preferida, no me deja más secuelas que ese liviano toque de ingravidez y libertad. En cambio, atravesar cosas , deja esa parte de esencia en mí de lo que traspaso, a la que todavía no me acostumbro. El amargo de la madera, la humedad del hormigón...según la dosificación del cemento o su porosidad. Sé que no es normal hacer un análisis molecular de todo lo que respiras, tocas, ves… pero cuando tus sentidos se desarrollan de manera tan atroz es divertido e inevitable disfrutar de estas anomalías.
Me pedí vivir en una viñeta de cómic y quise dibujarme, tuve que despertarme entre pesadillas para darme cuenta de lo real que era, pero no acierto a verme con una capa de invisibilidad o mallas supersónicas. Claro que eso sólo sería al caer la noche, o en callejones solitarios, así que todo podría ser. A no ser, que de repente me descubra como una superheroína de manga japonés, vestida de colegiala y gritando algún hechizo mientras el mundo se para, una nube de color gira a mi alrededor junto con mi flequillo rosa y una música hipnotizante lo envuelve todo. No, creo que mejor la capa y un antifaz chulo. Pero nunca se sabe, me descubro por días.

¿Debería combatir el crimen? ¿de verdad? porque tal vez está muy viciada ya la idea del bien y del mal ¿Debería elegir Nueva York para salvar al mundo?¿O todo esta tan corrupto que serviría cualquier punto del planeta al azar? Si, va a ser eso, pero esos callejones con escaleras de incendios tortuosas no se dan por aquí. Los suburbios de Manhattan o el Londres, de hace un par de décadas, serían el mejor escenario. Preferiría no tener que viajar en el tiempo, al final siempre me queda una punzante sensación en la cabeza, un amargo sabor de desorientación mezclado con ese tortuoso dolor de cabeza. Mi cabeza. Recuerdo cada detalle de mi vida, detalles de cualquier vida pasada, cada palabra que leo o pronuncio e incluso los idiomas de las ciudades que he visitado.

Esta memoria infinita, a veces, resulta una carga insoportable. Ansío la nada, el vacío, vaguear conscientemente, dejar la mente en blanco, no escuchar los pensamientos del tío de la barra del bar, ni pintar una escena futura o despertarme prediciendo dónde ocurrirá algo que nunca debería de ocurrir.

Quizás no nací para salvar el mundo, ni soy tan especial. Los quioscos plagados de coleccionables de septiembre se encargan de enterrar los cómics de las estanterías. Mejor "tu casa rústica mediterránea" que una buena aventura para tu imaginación. Quizás ya no es tiempo de héroes. Quizás el extraordinario es el que sobrevive a otro día mediocre sin más, con la incertidumbre del mañana. Puede ser, entonces, que el mundo deba salvarme a mí.

M

Magnífica, iMponente, Maravillosa, iniMitable, Mítica, incoMbustible, Magistral, iMpactante y como se me acaban las M para todo lo que tengo que decir del concierto de anoche dire que eSpeCtaCuLar e iRReVeReNte.
Desde el principio hasta el final, fue un delirio de buen rollo y energía. No sé que desayunara esta mujer por las mañanas pero lo que está claro es que el sobrenombre de Reina del Pop lo tiene más que merecido. No hubo un minuto para dejar de mirarla ni pestañear, ni siquiera oteé el horizonte de los puestecillos y alrededores ...baile, vestuario, coreografías, pantallas, las imágenes proyectadas, las luces... todavía no se que me gusto más. Ahora si, lo que me inquieto de verdad no fueron las posibles simbologias ocultas de sus canciones y puesta en escena, que tb C, pero...es que cómo la melena rubia pocahontica del primer acto pudo customizarse con flequillazo y gafas de corazones en el segundo ja,ja...¿Flequillo postizo?¿Peluqueria express?Aiiiiiih" Secretos de camerino!

Las canciones versionadas de una manera irrepetible, la gente superentregada y lo mejor de todo, más de 50.000 personas y una sensación de "no espachurramiento" inusual! Quizás anoche yo estuviese con el pedo de la felicidad y el chip de disfrute a tope encendido y no me olio a sobaco alrededor, no me pisaron, me colé en el servicio, no esperé el autobús para los translados, una botella de ron entro conmigo, no falto hielo...no se como acercaros más al éxtasis ;) pero tendríais que haber estado Y LO SABÉIS!!!

Tic Tac Tic Tac

Rayos de sol no fulminantes es el regalo de mediados de septiembre. Un sol gustoso por las calles e incipientes llamadas de teléfono y mails que por algún ingenuo motivo pensaba que se quedarían en el goteo mínimo de agosto. Pero aunque mi oficina haya sufrido un vacío de encanto por las ausencias propias de las vacaciones por turnos, Sevilla empieza a burbujear desde hace un par de días. La bienal de flamenco, las cafeterías que vuelven a abrir, exposiciones callejeras en todos los rincones y plazas, bares, fotografías, restaurantes, esculturas, tiendas, el tranvía forrado de Madonnas insolentes en tonos rosas...

Da igual un descalabro financiero mundial, porque los telediarios solo dan noticias de perros que muerden a niños y de la jauría de lentejuelas y plumas que hacen cola desde anoche para cantar a pleno pulmón Like a Prayer durante toda la noche. Oh"!Madonna, ven a nosotros! ;) La programación de la tele sigue entreteniéndome a tope, la última lindez de copiar cutremente Se lo que hicisteis me ha dejado boquiabierta ja,ja...a ver, busquemos una rubia mona y uno que no tenga acciones en gimnasios y se ponga gafas de pasta para dar con el look de A.Martin, los colocamos en la misma posición en pantalla y lo ponemos a la misma hora...y voìla...otra vez queda claro que el concepto de idea innovadora y original no la venden en los supermercados. Es que incluso copiando, dándole algo masticado, saben hacer tropezones y atragantar al que sintoniza. Lo único acertado es el nombre XQ NO TE CALLAS! Lástima que no prediquen con el ejemplo.

Y después de este post de despropósitos desordenados me dejaba en el tintero una entrega de premios que tengo pendiente desde hace unas semanas:
Cómo llevo poco moviendome entre blogs soy la mínima autoridad para hacer de esta nominación un evento de alta relevancia (los llamaremos por tanto Gomipremios) pero como lo prometido es deuda... agradezco y besuqueo con muchisimo cariño a mi personalshopper preferida y a Jose a secas, que en su día también me premio pero me pillo mucho más empanada, por elegirme como uno de sus blogs premiados.

Como estoy saltándome a la torera las reglas del juego aprovecho ya y os premio a vosotros dos por haberme enganchado con vuestras historias, viajes, relatos, fotografías...
Y por supuesto a mis chucherías de siempre:

Doble premio especial del jurado a Charlie por Lapsus Cerebralis y I do things porque eres genial y nos llevas de la conspiración y la investigación a la risa y la mejor música!

A Tiempo Estimado de Espera, porque nunca se que me voy a encontrar al entrar en tu blog ;)

A ...Uno de Tantos... por no hacer honor a su nombre.

A Camiseta a Rayas por rayarnos a todos un poco la vida.

Y la última gomiestatuilla se la dedico a esos nuevos blogs que he ido descubriendo estas últimas semanas y a todo aquel que se ha topado con el mio y se ha quedado un rato. Olé, dicho está ;)

Cadavre Exquis

Si cenando con amigas la conversación llega a un punto en que el bullicio del resto del restaurante se silencia... gradualmente... hasta hacerse inexistente, suelen ocurrir dos cosas: que casualmente las treinta personas del local se encuentran tragando, deglutiendo, masticando, bebiendo o aspirando aire en el mismo instante de tiempo o que evidentemente tu tema de conversación adquiera un matiz mucho más interesante, soez, descabellado o inapropiado que el del resto de miniuniversos de las mesas de alrededor. Soy clara defensora de los buenos momentos que te aislan del resto de los mortales y te evaden de las formas, maneras o composturas, siempre en bajito, en pettit comité. Los diálogos que sabes donde empiezan pero no dónde acabarán. Debates de lo absurdo y lo importante. Momentos de cadavre exquis.

Anoche Granada era un hervidero de despedidas de soltero/a, hasta el punto que lo original era no pertenecer a ninguna de las tribus de pollas ondeantes gravitatoriamente en las cabezas, flamencas con pelucas y altavoces, bailarines de danza del vientre sosísimos, o diablesas y angelitos a granel. Supongo que es inevitable llegar a la conclusión de que te equivocaste de zoológico al elegir garito!

Es verdad , que hasta que no te pilla de manera muy cercana no consigues meterte en esa versión de la diversión, y claro que a veces te echas unas risas viendo a algún grupo de gansos pasándoselo en grande pero...se ha impuesto de tal manera, que es facilísimo encontrase una docena de clones con el mismo lema en la camiseta y con una cara de aburridos y amodorrados que permanecen despiertos por compromiso y escupiendo de forma regular algún improperio sobre tus tetas o anatomía en general para no quedar fuera de lugar, que da pena. A veces pienso que desarrollaré alergia a lo evidente.

No voy a ser yo quien etiquete.

Menos momentos prefabricados. Y más Bienvenidas a la improvisación.

Sushi para principiantes

Recorriendo los pasillos, como si aquello fuera un parque de atracciones, pase buena parte de la tarde. Me vuelvo loca entre tantas salsas extrañas. Me encanta olisquear y descubrir esos mejunjes que hasta entonces no conocía como nutritivos. Caramelos agrios, bebidas en latas de formato inusual, especias, bolsitas uni-dosis de noodles con dibujitos estridentes, monigote japo con gotita de exclamación en la frente, rayos y centellas que adornan los caracteres japoneses de la marca.
La sección de congelados es más intrigante que la tumba de Tutankamon, pero estos tios son listos y te ponen una guía ilustrada encima del cristal anunciando los tesoros que se esconden. Nada de la típica fritanga congelada, que también la hay, pero lo que me llamó la atención fueron los pequeños entremeses que se cocinan al vapor en una olla rara de bambú de tres plantas. El "hiperchino" es digno de visitar, lo mejor, los cartelitos que pegan al lado de cada producto con el precio y una breve descripción para profanos de chino-japones: Vinagre de arroz 1,80 € "muy bueno" para sushi y aliños. Cómo se olviden un día de cambiar los letreritos justo cuando reponen con su modelo de reposición caótica (Vale! Trabajo en logística ja,ja…) existen grandes probabilidades de echar una seta chunga con forma de escarabajo deshidratado a una sopa de tofu.

Su marketing es aplastante, porque sólo con encontrar o creer que has encontrado lo que buscas ya te lo quieres llevar, ¡con la poca fe que tenia yo de encontrar en Sevilla un alga Kombu! aunque venga en bolsas de 3 toneladas, y luego sólo necesites una micromilésima de hoja...pero si encima hay cartelito en la estantería que pone en boli "muy bueno" ja,ja…pues que más quieres...a la cesta!

Anoche jugué a preparar maki-sushi de salmón, es divertido de hacer y esta riquísimo… eso sí, no sabia que lo de hervir arroz era todo un ritual sagrado y un proceso rigurosísimo! Me mordí las uñas solo de saber que no podia destapar la olla hasta el final!!! Ja,ja...Suerte que no se carbonizó! Supongo que es verdad que se ha puesto de moda y que todo el que quiere quedar de moderno dice estar enganchadísimo al Sushi y sus variantes...pero para mi que soy una enganchá de las cocinitas y tambien del wasabi me da igual quedar de borreguillo sigue masas! ;) I love sushi.

El bueno, el feo y el malo

Cuatro años de novios itinerantes de una semana hacen que vea su vida en fascículos - ¿Te acuerdas del tío aquel que se pasaba de sensible? - Ella tiene dos versiones, la de que se equivoca patológicamente o la de no agarrarse a nadie, ni esperar nada. O quizás todo lo contrario, quizás es la forma de no temer a empezar historias, no temer a terminarlas.

Íbamos juntas al colegio, hemos ido juntas a todas partes, las que me he perdido yo me las ha hecho vivir ella, las que ella se perdió yo se las cuento al detalle. - ¡No te lo vas a creer! ¿A que no sabes con quien he soñado? - Mira que sueña cosas raras, pero cuando hace esa pregunta, con ese tono, al final siempre es que acabó soñando con su primer novio. Ese al cual no se atrevió nunca a volver a buscar; apuesto todo lo que sea a que si volviera a conocerlo no le gustaría tanto, lo que le vuelve loca es saber que ya es imposible. Siempre que rompe una historia, se acuerda de él. Me lo cuenta, porque para el resto del mundo ella siempre está en su mejor momento, porque fui yo la que se lo presentó, una noche de copas encima de un tobogán. He llorado y reído con ella todas sus meteduras de pata y sus aciertos desde entonces, no siempre en ese orden …normalmente reímos más por las catastróficas.

Anoche me sorprendió, lleva 6 meses con un chico. Lo llamó por su nombre y también cabrón. Lo llamó mas veces cabrón de lo que suele aguantarle a nadie. Alcanzar ese grado de calumnia es todo un mérito, es raro seguir existiendo en ese nivel. Me habló de su primer novio, como siempre, antes de mandar a alguno a paseo …pero volvió a hablar de él, del que sigue existiendo, del que ahora le desconcierta.

41001, Sevilla.

En el buzón solo estaba la odiosa carta de Endesa, ya la conozco, me repatean las del filito azul y más aún las que lo tienen rojo (Banco o Vodafone, seguro), y no, mejor ni hablo de las que tienen pinta de notificación de ayuntamiento con tufo a multa. Ayer casi me da una arritmia con una de estas últimas, menos mal que el cartero sustituto también se equivoca (Recemos todos por una tal Purificación Liñán).

Lo mismo ¿eh? que cuando al buzón llegaban cartas de algún ligue del verano, amigos de campamentos o una postal …me flipan las postales, yo que sé...hasta los avisos de los Frosties de Kellogs porque ya había llegado la amorfa cuchara de plástico "del bueno" que esperabas por enviar no se cuantos códigos de barras. Quién me iba a decir a mí que acabaría de super-experta en codiguitos raros de todas las clases.

Valeeeee, seguro que la vuelta al trabajo me ha intoxicado de rollo nostálgico y que Sevilla esté desierta y en la oficina rueden bolas de paja solitarias al mas puro estilo del desierto del Oeste tampoco ayuda. Nada, que si no fuera por compras por Internet y mi abuela que todavía usa el correo ordinario mi buzón seria el Reino de Jauja de los gastos mensuales. Claro, que la última de mi abuela es muy buena …fundas para la mesa de la plancha, me ha hecho fundas para la mesa …seguro que piensa que la de Ikea se desgastará de tantiiiiísimo uso. Es un solete, todo hay que decirlo.

Pero estaréis conmigo en que una cosa es que te recuerden lo que debes a los de la luz, pero ver el extracto del banco listandote en que has ido malgastando el sueldo a lo largo del mes enferma. Sobre todo, la anotación de E.S. Hnos. Villabotijo····52,60€ que aparece cada diez renglones aproximadamente cambiando la palabra no abreviada por otra más curiosa aún, si es posible.

Ejercicio mental: averiguar que coño se te perdió en un Villabotijo de cincuenta y tantos euros hace un mes y pico …¿Por qué eso no es un restaurante?¿Un MANGO?¿Una librería?¿Un billete de AVE?¿Entradas de algo?...Ja,ja…ok, que aunque me esfuerce en olvidarlo mi coche bebe gasolina, es una Estación de Servicio, E.S., es el pack gasolina-agua-chicles!

Llevo saliendo a correr desde que volví de vacaciones (2 días, es que dicho sin contabilizar queda mucho más radical), creo que tengo un desajuste hormonal y emocional, exceso de restos de alcohol y espetos de sardinas y claramente escasez de sexo post-vacacional.

Me autoregularé, desintoxicaré y volveré a pecar ;) pero mandadme una postal, no?

Ni contigo ni sin tí

Hoy me he despertado de un salto (no mortal, pero sí inusual), y eso que he descubierto que mi despertador esta sin pilas...o eso, o se ha convertido en un aparatito autómata que decide cuando anda y cuando no (tic-tac). Creo que este chute extrañísimo de vitalidad matutina, teniendo en cuenta mi naturaleza genética de marmota y la estupenda visita nocturna de anoche al reino de las caipirinhas, se debe, básicamente, a que a partir de las 2 de la tarde:

ESTOY OFICIALMENTE DE VACACIONES

Siento decepcionaros y no hacer apología de lo afortunadísima que soy, ni hacerme la odiosa dando envidia con las delicias que me esperan y regodearme en mi "ya casi y futuro" perfecto bronceado! Por no mencionar, no mencionaré siquiera mi viaje Willy Fogiano around Spain ni al mejor de los compañeros de aventura.

Toda esta actitud reacia al recochineo ;) se debe, en gran medida, a que he sobrevivido, contra todo pronóstico, a junio y parte de julio en Sevilla, a los 49º, me siento orgullosa de esa capacidad desarrollada de no deshidratación, las técnicas aprendidas de lagarto sin movimiento a la sombra para optimizar el consumo de aire...y por qué no decirlo...me ha encantado disfrutar de todas y cada una de las noches, las escapadas, de todas y cada una de las terrazas, los planes y todas y cada una de mis amigas.

Paso a mejor vida ;) pero os echare de menos!

Placeres

No puedo dejar de encontrarlos curiosos, me miro los pies descalzos sobre la toalla y me sonrío al pensar que feos y a la vez que graciosos son. Al mirarlos, exigen protagonismo y es inevitable tintinear los deditos de manera compulsiva. Me gustan las feuras que al observarlas y pensarlas se vuelven peculiarmente bonitas. Me pasa con las cosas, con las personas, con los sabores...las rarezas siempre tienen su encanto.

Inconscientemente, examino de forma minuciosa esos pequeños y rechonchitos minidedos. Pueden pasar desapercibidos la gran mayoría del año, pero llega el verano y ahí están, paliduchos, hinchados como un bizcocho recien sacado del molde, asombrados de su status de 0 presión zapatil y las mil texturas y superficies que hay por explorar. Pasada la frontera de la toalla, es aconsejable hundirlos en la fina arena, dejar que los diminutos y cálidos granos de arena discurran por los recovecos y surcos de la piel. Una y otra vez.

Tres metros más hacia delante, sorteando dos cubos, tres niños y un rastrillo, la arena empieza a estar húmeda y me entretengo comprobando como cede ésta con el peso de mi cuerpo. Las huellas dejan entrar el agua que empapa la orilla y hacen por dibujar tus pasos y perseguirte hasta que una ola de espuma te guarda el secreto de que estuviste allí.

La brisa en la cara, el olor a mar, el pelo suelto cosquilleandome la espalda, el alboroto del rompeolas erizando mis rodillas...

[MIERDA!Las gafas de sol en la cabeza!...retrocede, colócate el bikini que se te ha metido por el culo con tanta pose idílica, sortea de nuevo los dos cubos, ahora son tres niños y un padre intentando aniquilarte con una pelota y unas palas de playa...¡me cago en la PUTA!, el rastrillo me acaba de amputar uno de los dedos rechonchos con su correspondiente uñita maravillosamente abrillantada, con todo y eso, consigo posicionarme de nuevo en la posición pre-orgásmica frente al mar...]

...no hay nada como zambullirte en una playa de agua fresca y cristalina, la sensación del mar recorriendote todo el cuerpo, extender los brazos, entreabrir las manos acariciando las corrientes de agua, dejar escapar las burbujas de aire y sentir como te rozan la cara enredándose por las pestañas en su viaje a la superficie...abrir los ojos bajo el mar y ver sólo AZUL.

Nada de mareas lunares

Ya no sé si fui YO la que descubrí lo adictivo de ÉL o me sedujo deliberadamente, como otras tantas veces había disfrutado haciéndolo. El interés estaba servido cuando nos deleitamos con los días, las horas, los minutos y las casualidades, sin prisas, con la certeza de que era inevitable que ocurriese algo así. - No dejaré que me quieras, no te querré como quieres -. La típica bobada bucólica del mar que se estrella contra las rocas irremediablemente... Todo este enigma de la naturaleza encuentra la más lógica de las explicaciones científicas en su forma de tocarme, nada de mareas lunares, ni fuerza de atracción gravitacional, ni teorías del deshielo polar, son sus manos. Pervertidas, dulcísmas. Puedo dibujarlas en papel transparente. - Dejaré que me quieras, te querré como nunca -. Odio los días de tempestades, destroza mi calma. Amo sus palabras, lo que calla, lo que nunca tendré y sabe salvar con un beso. A veces me canso de jugar con fuego, a veces ardo al escuchar su voz.




Para estos estados de ánimo ;)
In the Mood for Love, de Kar-wai.

Sex On The City

No creo en mejor plan para el vienes noche que quedar con estas, después de casi un mes y medio sin verlas. La cosa consistía en ponernos al día, cotillear, planear, divagar, recordar… y todos esos verbos que muy dignamente decimos que no definen y no caracterizan "para nada" un plan de chicas.

Todavía esta fresca la última noche que un aventurero con pene quiso camuflarse entre nosotras y salio escarmentado, eso sí, con un conocimiento exquisito sobre las virtudes de los vaqueros REPLAY (que conste en acta que pocas veces el hilo argumental es tan monotemático, FUE UN HECHO PUNTUAL. -Claramente costará convencerlo-.)

Nunca me ha gustado mucho el concepto de "noche de chicas" en las que el pepino en rodajas y los pintauñas acaparan toda la atención sin más, pero supongo que todo depende de cómo aliñe cada uno su grupo de amigas. En el mío, pocas veces un pepino puede ser simplemente una vulgar hortaliza. El sarcasmo, la agudeza, el desatino amoroso, la ironía, la ingenuidad, el reírse de una misma… y de todo lo que se atreva a ponerse por delante, lo convierten en plan adictivo. Esto de los veintitantos largos nos esta sentando de vicio, nunca mejor dicho. Vino, carcajadas, el helado y las tropocientos capítulos de Sexo en Nueva York, fueron el pistoletazo de salida perfecto del fin de semana. Ahora visto con perspectiva, además de perfecto me parece hasta vital para nuestra supervivencia… dos noches seguidas como las del sábado y acabo presentándome a FAMA (y a algún grupo de terapia anónima). Siempre nos quejamos de lo que cuesta juntarnos, hacer malabares y coincidir todas, pero que bien sienta el desfase nocturno, en dosis desmesuradas, con quien tiene que ser. Amén.

Hoy no me viene bien que me atropelle un Trailer, gracias.

Siempre que son las diez y poco a Elena se le empieza a inquietar el culo en la silla y hace ruiditos y muecas para ver si nos empieza a entrar hambre. Como no podía ser enterita perfecta, ella tiene un cable roto que le hace desayunar antes de entrar a trabajar, le genera un agujero en el estómago sesenta minutos después, y puede hablar infinitamente de croquetas de salmón o ensaladilla rusa a la hora mortal de la 13:45...sin engordar un mísero gramo, ni siquiera, como castigo por la segregación de saliva con la que nos tortura.

Como si de un ritual ancestral se tratase, dan las diez y media y con un par de llamadas o una peregrinación a los despachos oportunos organiza en un "plisplás" los turnos para el desayuno.

Me encanta, siempre hace la misma pregunta: -¿que? te apetece salir ahora o un poquito más tarde...que a mi me da igual, eh?- Lo dice con esa carita tan tierna y poniendo ojitos de...-mira que como me dejes con estos retortijones de estómago te paso el resto de las llamadas del día de proveedores-...como para decirle que tu primera ingesta de nutrientes del día puede esperar. A mi me gusta ir con ella, así que la dejo hacer, deshacer y enredar, que al final me apunto a la hora que diga.

Elena es transparente, no puede evitar sacarte una sonrisa. Aunque se lo propusiera pondría tal cara de estreñida, intentando imitar a seria, que al final tendría que darse por vencida. Reyes es mucho peor, tiene más peligro, porque aun pareciendo seria, ha cometido el error de dejarnos conocerla de cerca y ya no nos lo tragamos.

Da igual el tema del día, inundaciones fortuitas de cuartos de baño, anillos de bajos vuelos, cortinas, que hacer con los soles de cajasol, phffff...perdón, vestidos de boda...O lo chungo que sea el día de trabajo, que siempre sale la balanza en positivo.

Lo peor de mi trabajo es el trabajo, y mira que me gusta, pero es que lo mejor, sin duda son ellas. Ele, Reyes, Sonia, Nati, Montse, Lola, Nieves, Carmen...Tengo días en los que me río tanto que me siento culpable por no pagar, yo, por quedarme a trabajar. Solo algunos, maticemos.

He pasado unos semanas de las de no encontrarte, y de las de que si te encuentras prefieres perderte de nuevo. Y he tardado en encontrar el golpecito de realidad me saca del atontamiento normalmente. Quiero pasar un rato con mi hermana que ha tenido unos días feos, quiero abrazarte (idiota) que has tenido unas semanas de hacerme olvidar que te quiero. Quiero querer un millón de cosas.

Ayer, mientras volvía de uno de esos divertidos desayunos, una compañera murió atropellada por UN TRAILER. No la conocía, o por lo menos eso creo, pero estoy segura de que tenia unos desayunos como los míos, sus compañeros, sus risas y sus planes de volver a casa o de hacer un cambio inesperado en su vida, ir de vacaciones, tomar una decisión sin meditar consecuencias, decir te quiero a alguien, o lo siento, saltar desde un puente... No es por ponerme en plan existencialista, pero si va a atropellarme un camión de no-se-cuantas toneladas a lo mejor habría preferido saltar al vacío (jodete mundooooooo) y saber que se siente. No quiero ni imaginar lo que puede ser descolgar un teléfono y escuchar que tu hija/madre/novia... no va a volver porque un trailer le ha pasado por encima como si no fuese nada. Al final es lo que queda, nada. Se pasa a ser persona de mediana edad atropellada. Un trailer ¿No había nada mas pequeño o blandito? es surrealista.

Chic@s, como otras muchas veces se ha dicho, disfrutad el momento y preocuparos por lo que realmente valga la pena. Para absurdeces, ya esta la vida.

Una o dos veces al día

Los lloriqueos de mi blog se escuchan desde una distancia bastante considerable. Por lo menos una o dos veces al día encuentro algo sobre lo que me gustaría escribir, dos o tres veces al día me gustaría dejar de hacer algo aburrido y dedicarle un ratito, y tres o cuatro veces, pienso en la facilidad innata que tengo para buscar algo mejor que hacer cuando lo que toca es centrarse, por ejemplo, en un interminable proyecto de master.

Forjose (ja,ja…) esa facilidad innata desde las épocas de exámenes de instituto, en mi caso esa "época" se traducía en la semana de antes, y si me apuras, el día de antes del susodicho examen. Esa, justo, era la semana fantástica de LA PULCRITUD y EL ORDEN. Podía vivir todo el año en el caos más absoluto, que llegaba mayo y tenia ordenado mi armario por colores, la cara más exfoliada que Audrey, las fotos del corcho por grado de simpatía hacia los retratados, los hilos de hacer pulseras bien enrolladitos en su cajita…y mil planes para hacer en cualquier sitio a más de un kilómetro de distancia de la mesa de mi reluciente cuarto.

En estos momentos, los departamentos de marketing de los negocios más absurdos tenían un filón de oro en mi:

o Curso de yo-yo en pista cubierta; a mi me parecía la ilusión de mi vida, un futuro profesional digno y seguramente sería la última edición sobre superficie terrestre.

o Inscripción al 50% en el gimnasio más lejano de tu casa; ufff…era una oportunidad ineludible ¡con lo que me apetecía a mi ir en horario de siete menos cuarto de la mañana! y la falta que me hacia para que no se me borrara la raya del culo de estar mil horas sentada delante de un libro…

Curioso, por tanto, el comportamiento humano que diez años después emplea las mismas estrategias de despiste. Intento hacerme la mayor, tengo mil compromisos, una avalancha de trabajo, el mercadona entrará en suspensión de pagos si no voy a por unos yogures de cereales justo esta tarde… e incluso creo que debería sacarme el carnet de moto de 250cc…peeeeeero, todos los síntomas apuntan a un terrible pánico escénico y ganas 0 de acabar ese dichoso master del universo.

Polen

Sí, tengo los ojos irritados, hinchados de habérmelos frotado compulsivamente. Ya se que no debía hacerlo, pero intenta tú no ponerle queso a todo!

Odio ese picor de nariz, me revienta no poder decidir cuando quiero estornudar, pero la cosa nunca está muy clara respecto al momento exacto del acontecimiento. Todo puede ser que comience una conversación y me quede a medias para espurrear con un "achuussS" el resto de la frase. También esta la opción, todo sea dicho, de que en uno de estos me estalle la cabeza a modo olla a presión.

He llegado a pensar en un complot farmacéutico a gran escala, como aquel que contaban sobre los cultivos masivos de piojos. Fabulillas en las que las multinacionales casi los regalaban en las puertas de los colegios para vender más peinecitos antiliendres y potingue de ese avinagrado. Ya me imagino a Heidi o a la de la casa de la pradera, recogiendo toneladas extras de cultivo clandestino de gramíneas para revenderlo en el mercado negro. Sentadas en una mesa, muy dignas ellas con su delantalito ordeñaovejas, negociando con los magnates del "alivio sintomático de la alergia mucosa u ocular" a un lado, y de "pañuelos de un solo uso" al otro.

Negocio del mes: invirtamos en mocos.

Sabores raros

Ayer, leyendo unos comentarios del último post sobre caracoles, tierra mojada, lombrices y bichos-bola quise ponerme de nuevo el "babi" de mi guardería Bambi y buscar en recreo cualquier inocente insecto, babosa o familiar que machucar junto con una cuidadosa selección de hojas de arbusto común de zona ajardinada de residencial (sólo sabíamos de sus extraordinarias propiedades unos pocos iluminados shhhhhh...) dando origen a una receta mágica que te hacia volar o cualquier otra barrabasada.

Siempre he tenido cierta habilidad para romperme las paletas o para manipular y convencer a algún desgraciado para que se untase la cara con el mejunje mencionado a cambio de conferirle los ansiados poderes y el justo reconocimiento de superhéroe. No era tan difícil. Prueba de fuego, era ya, conseguir que la elaborada fórmula formase parte de nuestra nutrida merienda.

Realmente, es curiosa la nula percepción del asco de entonces. Supongo que llegado el momento, el estómago dijo un día "hasta aquí" y empecé a mirar con ojitos pestañeantes otro tipo de delicatessen.

¿Por qué me daría a mi por espachurrar todo? Unos gusanitos no se saboreaban en todo su esplendor si no eran previamente pisoteados en la bolsa por una manada de mamuts y chupándote el dedo para ir degustando las mijillas de maíz que se te quedaban pegadas en el.

Un ejemplar de bollicao, alimento ilegal y prohibidísimo por el régimen mamitiano, era recibido con tanta expectación que el ritual de ingesta era elaborado, requería estrujarlo y aplastarlo con la palma de la mano hasta que el chocolate acabase saliendo por los extremos. Podrán decirme como comerme un percebe…¿pero un bollicao? ¡Nunca! ;)

Las chucherías con pica-pica eran el éxtasis. Y los petazetas acaparaban todas las leyendas urbanas de 10km a la redonda.

He de decir que en este desorden alimenticio también colaboraba mi nunca-suficientemente-piropeada-madre y, hasta el día de hoy, perduran secuelas graves y deliciosas como las comer lentejas con yogur. Como suena, utilizando artimañas engañosas y conociendo mi debilidad absoluta por queso/lácteos y derivados, agazapaba cucharadas de puré de lentejas bajo mi postre preferido, yogur natural, frío y azucarado.

Verme ahora en la tesitura de pedir yogur "modo capricho" cuando se tercian unas lentejas en la mesa, tiene tela! Siempre queda bien lo de ...es la mezcla de texturas, contraste frío-calor, un univeeerso de sensaciones!

La lluvia como invitada

Por una acera de empedrado antigua el agua tiende a formar pequeños surcos irregulares. Serpenteos de escalofríos y reflejos líquidos se escurren entre los pies. Goteras y tejas rotas alteran el ritmo de caída del agua convirtiendo en una verdadera prueba de agilidad no empaparte o no saltar un ojo a alguien de un paraguazo.

Caminando por la parte menos desgastada, o haciendo equilibrio por el bordillo, se ralentiza el efecto esponja de unos vaqueros a los que negué un dobladillo de rigor, pero siempre hay algún amable conductor que está dispuesto a rachear para hacer un trasvase generoso rodilla arriba.

Las canaletas agrietadas, llenas de polvo y hojas secas, se atascan desbordándose con la inesperada lluvia y los pequeños balcones repletos de geranios se convierten en minúsculos embalses que preparan bromas-sorpresa al que inútilmente busca resguardo.

Aparecen las prisas por llegar a casa, a alguna parte, por dispersarse. El bullicio acostumbrado del centro de la ciudad cede ante el silencio y el eco de pasos que se alejan. Calles desnudas, no es día de escaparates de tiendas, no toca estar en las terrazas de los bares y cafeterías, ni pasear sin conocer muy bien el rumbo.

Personas sin ojos, paraguas con pies. El agua cala y golpea sobre los charcos.

Tras la estampida, esquivando esos charcos, hay quienes no regresan a ninguna parte, su mundo gira al mismo ritmo de siempre. Quietos, inmóviles. Llaman casa, al escalón de la puerta trasera de un cine. Salón, a un bordillo de supermercado. Cocina, a un soportal de una oficina bancaria. Como baño, un parque.

Entonces no hay gran diferencia entre días soleados o lluviosos. No importan el frío o unas cuantas gotas de agua. Al contrario, la lluvia puede ser una gran invitada si limpia de su salón las visitas incómodas que lo recorren sin apenas percatarse de que ellos están sentados, allí mismo, en su escalón. Estúpidas visitas con miradas sin brillo y ajenas, incapaces de reconocer la tristeza y soledad que tienen hueco entre ese escalón, una chaqueta descosida y unos cartones. Ciegas a fantasmas transparentes sin nombre, mobiliario urbano.

No es tan raro que llueva en abril, lo raro es tener una enfermedad grave en la vista y el corazón y no buscar remedio.

Llueve y la tierra lo agradece. Llueve, huele a limpio. Llueve, el mundo parece expiar sus pecados de polución y cemento haciendo promesas de un espectáculo de sol radiante y cielo azul nítido.



Pero no miramos con los ojos de ver. No latimos con el corazón de sentir.

Historias de Astronautas

Deberían inventar los días con cincuenta horas, veinticuatro para terminar todo lo que se quedó pendiente ayer, otras veinticuatro para que ocurra todo lo que tocaba hoy y dos horas extra, que nunca vienen mal, por si se cuela inesperadamente un libro que leer, un cine al que ir o retrasar la puesta en escena del estruendoso despertador y la coreografía que conlleva por la mañana -¿Qué querías ser de mayor?-.

Me gustó Ameliè, tanto como para ignorar que fuese una película emblema si quieres llevar flequillo. Me encantan las historias de todo lo que ocurre en diferentes lugares en un mismo instante de vida. En un segundo, en un mismo segundo, hay personas que ríen, esperan, discuten, nacen, olvidan, inventan, pierden, aprenden, miran, deciden… Un calabacín puede ser motivo de una revuelta popular, en la frutería, si es el último y una señora rebolonda se te cuela (el calabacín no es componente primordial en su dieta diaria, de eso estoy segura ¡señora!…y si lo es, puede suplirlo con el resto de ingestas adicionales que engulle).

En la cristalería, dos hombres trabajan puliendo una esquina de una mesa pequeña, son hermanos y curiosamente gemelos, ¿de pequeños soñarían los dos con ser cristaleros-astronautas?

Mi hermana (la pequeña) me ha llamado porque ha peleado con mis padres -¿Qué querrá ser de mayor? Decida lo que decida, le tocará ser siempre la pequeña- Mi madre (pintora) me cuenta, después, que no sabe que hacer con ella y se escucha a mi padre (rabiador) haciéndole rabiar porque tiene la boca llena de uvas con queso mientras habla conmigo por teléfono. Esa rutina, que para ellos es molesta, a mi me parece entrañable desde que no la tengo a diario.

Él (conspirador dulcísimo), está de vinos con una amiga sacudiendo al aburrido miércoles después del trabajo -de mayor seguirá siendo guapísimo ;) y perseguido por algún Servicio Secreto de cualquier país-.

Mi sobrina (arranca sonrisas), a aprendido a contar en inglés y aunque no sabe decir "piñata" me canta "uuumpaños eliiiz" porque el sábado irá al cumple de Elvira (amiga de arranca sonrisas). -¿Montarán una cristalería juntas algún día?-.

Sugus (coneja), ha sido castigada a su jaula-chalet por desavenencias con sus hábitos defecatorios -de mayor, pedirá cambio de nombre por ambigüedad sexual-.

Al mismo tiempo, mis amigas (actriz, aparejadora in love, muy digna, la cateta y la golda), se rien porque han tenido un sueño lesbico conmigo, besado con un chico inesperado, aterrada por un destino definitivo de oposiciones, ensayando formulas para perdonar y planeando venir a verme -de mayores, seguirán siendo mejores amigas-.

Todo pasa en segundos. Si pestañeas te lo pierdes. Hoy he visto un libro de cocina hindú supercurioso.

Mañana quiero ser chef-astronauta.

Suicidio Cotidiano

Tengo un problema con un sofá, tresillo convencional de tres plazas, situado estratégicamente delante del televisor del salón. Un sofá superviviente en una casa de alquiler, mugroso y reticente a la limpieza en seco de tintorería, pero con una habilidad sorprenderte de inducirte al sueño más profundo en un instante de despiste.

Es sencillo desear cosas desde el sofá, es normal que la imaginación pulule y desconecte con la selección de basura enlatada ofrecida como programación televisiva de mediodía, cosas tan sencillas como 'que te gustaría hacer esa tarde', 'si algún momento será bueno para recoger la acartonada ropa del tendedero'...'si eres feliz', lo absurdo y lo trascendental puede quedar delimitado por unos segundos de inconsciencia. A veces, sin más, una inocente siesta se convierte en un debate retrospectivo existencial contigo mismo.

Como es costumbre, cuando despiertas por azar y recalculas coordenadas de posición, es tan tarde y tenias tantas cosas que hacer… que pasa de puntillas y por la puerta de atrás la opinión de que, quizás, todas las cosas que deseas no ocurren nunca esperándolas en un sofá.

Leyendo una fábula, con "gafas de niño", hoy he recordado que las cosas no cambian solas, o por lo menos, no en la dirección deseada, si no creas las circunstancias para que ocurran.

15 minutos

Casi siempre tardo 15 minutos en asimilar que era el despertador lo que había jodido mi estupendo sueño y devuelto al planeta tierra. Si supiera arameo, sería el momento en que soltaría algún tipo de blasfemia con la cabeza modo avestruz ON entre la almohada. Me encanta ese momento en que haces el ejercicio mental de priorizar actividades matutinas y descartar sin pudor ninguno la que implique no poder disfrutar 5 minutos más de la edredón-dependencia.

Entre semana al despertar, siempre tengo un pensamiento conmovedor hacia mi antaño repudiado uniforme del cole -claramente estuvo cronológicamente mal ubicado en mi vida-. Agua fría en la cara, hidratante y dientes limpios me hacen reconocer que con esa pinta de vampiro electrocutado no llegaré muy lejos sin tener que poner en practica mi último curso de reanimación cardio-respiratoria con el primer viandante que me visualice pero no hay mal que no arregle un buen cóctel antiojeras-colorete-gloss [Osea!]. Si haciendo malabarismos con los minutos, entre yo y el portazo se cruza un colacao express, la barrita de "ganas de empezar el día" se recarga hasta el punto de arrepentirme de haber invocado a mi horripilante uniforme.

Adoro ir andando al trabajo. Pisar las aceras recién mojadas con los primeros rayos de sol. Sonrisa. Buenos días.

Si Sor Teresa levantara la cabeza

Poco apostaríais ante la posibilidad de pasar mi primera Semana Santa viviendo en Sevilla sin encontrarme, cara a cara, con una procesión o ritual variopinto de semejantes características.

Entre risas e ironías he bromeado con mis amigas acerca de lo mucho que iba a correr hacia la autopista dirección playa, sin pestañear, en cuanto diesen las dos de la tarde del miércoles santo. Pero lo cierto es que la Semana Santa empieza en domingo de ramos y los que no hemos sido tan afortunados como para pillar la semana completa de vacaciones tenemos la curiosa oportunidad de conciliar vida laboral con la programación Semana Santa Sevilla, 2008.

Es tan amplio el abanico de posibles meteduras de pata, en cualquier interacción social, cuando todo ser humano a 10km a la redonda conoce la clara diferencia entre un costalero, un nazareno, un cofrade, un penitente y denomina, engulle y reconoce a la perfección todo dulce/tradición típica de estas fechas...y aquí una profana, como mucho, se plantea si el bronceador de protección total sería un exceso para estas vacaciones primaverales en la playa más cercana.

Dejando a un lado creencias y fervor religioso, que un guiri sonrojado recorra miles de kilómetros para ser pisoteado por abrumadoras masas de gentío y pagar 3 euros por una torrija (sí, es estas ocasiones el pan de molde con huevo pasan a considerarse bien de lujo) me ha hecho plantearme el aprovechar la ocasión para conocer y escribir sobre esta semana peculiar en mi nueva ciudad.

La verdad, es que con todas las brutalidades que han salido por mi boca sobre el tema, me he quedado estupefacta al descubrirme esperando durante horas en alguna callejuela a que saliera un paso, eso sí, todo el rollo de la espera se atenúa cuando la compañía es de lo mejorcito, hay bromas y planes de evacuación espontáneos cada 0'3 segundos debido al agobio o tu estratégica posición te permite disfrutar de estrafalarios desfiles de individuos, con dudoso concepto de la elegancia (traje blanco-camisa salmón-zapatos chúpame la punta), acompañados de un ¿¿¿bocadillo de choped envuelto en papel de plata??? Sí, parece que la imperiosa necesidad de no perder el "hueco" te hace tomar decisiones extremas.

Puedo hablar con conocimiento de causa y decir que, aún con mi mermada sensibilidad religiosa tras 8 años de supervivencia en colegio de monjas, no puedo negar la atmósfera casi mágica que se crea cuando cientos de personas cierran el pico al anochecer por las calles de Sevilla con la única iluminación de velas, música y si se tercia, una 'saetilla'.

*Nota: "Dulces Típicos", debido a mi condición de princesita de la carretera, marinera entre 3 puertos y culillo inquieto de mal asiento he llegado a realizar un exhaustivo estudio del (tatatachán...) mítico suceso de venta de camioneros o gasolineras de pueblo remoto… donde un folio apaisado escrito con "rotu" exclama: DULCE TÍPICO (en la versión real extrañamente llevaría tilde).

¿Cómo es posible, con la variada cultura gastronómica y repostera de nuestro país, que vayas donde vayas, pares en el pueblo que pares, siempre el susodicho dulce típico es un insípido, acartonado y de dudoso valor nutritivo rosco con cierto tufo a anís/algarroba/batata?¿ese es el dulce típico y genuino de la localidad o es el único que sobrevive incombustible ante el paso de los meses en todos los bares de carretera nacionales?...y una duda aún mas desesperante ¿Alguien sabría reconocer una algarroba?¿Eso se come?

Las paces hechas con el mundo

Me gustan los contrastes, las caras contrapuestas, los polos, los imanes, las diferentes versiones de un mismo asunto. Las emociones, los sentidos, los nudos en el estómago. Los te quiero y los te odio, la rabia y la felicidad por igual, porque el uno sin otro no te dejarían apreciar la verdadera intensidad de cada uno de ellos.

Hay quienes aprenden a vivir desde siempre con los pies en la tierra, con la fortaleza admirable de tener la verdad, la autocritica y la humildad como filosofia. Podría daros algunos enlaces de personitas estupendas, pero mejor que se den ellas solas por aludidas. No hay una edad exacta, ni un día señalado en el calendario, ni sé si ocurre en todos los casos… pero mi GUERRA CON EL MUNDO, comenzó el día que descubrí:

QUE YO NO ERA EL OMBLIGO DEL UNIVERSO

¿Pero que me estás contando? ¿En serio? ¿No todo gira entorno a mis antojos, mis caprichos y mis deseos? Lo primero que piensas, es que evidentemente hay un complot cosmológico en tu contra, una alineación de planetas casual que convergen sus reflujos de energía chunga contra ti por haber nacido en el año de la oveja*.

*Nota: Rellenando los datos de mi perfil, al introducir mi fecha de nacimiento el Blog recalcula mi año zodiacal y me viene con la sorpresa de que mi año es el de la oveja, ¿La oveja?, siempre he pensado que mi año era el del mono, un animal ágil, inteligente, astuto…no sé si estoy mezclando astrología china con Rappeliana pero agradecería mucho esta aclaración, fijaos que si mi año es el de una lanuda oveja con cencerro…empezaría ahora a entender muchísimas cosas. Eso se avisa.

Nadie te prepara para recibir éste notición teórico-cuántico que tambalea los pilares de la astronomía más purista y clásica. Nadie te regala un GPS para recalcular de repente tus nuevas coordenadas. A ver, ¿Si no soy el puñetero ombligo del mundo?...¿Dónde tengo que colocarme exactamente? Seguramente, una voz en off creada por tu propio subconsciente te diría: donde te de la gana pero con sol y playa.

No obstante, una que ya ha pastado con todas las ovejas de su signo zodiacal piensa, el lugar que quiero no puede ser tan fácil de encontrar pero tienes pistas de cómo será. Un lugar en el que no te sorprenda que una amistad de toda la vida se pueda perder sin entender muy bien el motivo, que alguien a quien has querido hasta doler pueda volver de alguna forma a compartir momentos de tu vida después de una ruptura, que tan valiosas como las amistades de siempre puedan llegar a ser las que aparecen inesperadamente, que puedas volver a querer locamente sin equivocarte.

En ese lugar he hecho LAS PACES CON EL MUNDO, ya no juego a ser cascarón de huevo, no tengo nada de lo que arrepentirme porque todos y cada uno de mis errores o aciertos me han llevado a donde estoy, y sí, nací en el año de la dichosa oveja, pero estoy segura de que soy mejor persona.

Gracias mundo.

Y por qué no?

Llevo tiempo curioseando de puntillas por el país de los blogs, a veces dejándome llevar por algún enlace con nombre inquietante/sospechosiiiiisimo, y otras por una enfermiza actitud detectivesca que se recrea en hacer puzzles con las palabras que encuentra y el que las siente. Si te pierdes en algún relato, si das con uno de los que enganchan, estos pequeños mini-monólogos lanzados al vacío resultan de lo más extravagante y a la vez de lo más esperanzador porque me llevan a pensar que hay más personas con cosas que decir de las que te encuentras a diario en el ascensor. Quizás, el hacerse el aburrido y gris es solo una estrategia de despiste. Historias mínimas, teorías de lo más conspirativas ;), sensaciones, disparates, colores, deseos. En alguna ocasión me he preguntado que te lleva a escribir, divagar y exponerte al juicio de los que te encuentran y te leen y la única respuesta coherente que se me ocurre es que en el saldo entre voces inquietas y oídos ávidos de escuchar no sobran precisamente orejas. Yo, me apunto.

Bienvenid@s a mi blog.