Suicidio Cotidiano

Tengo un problema con un sofá, tresillo convencional de tres plazas, situado estratégicamente delante del televisor del salón. Un sofá superviviente en una casa de alquiler, mugroso y reticente a la limpieza en seco de tintorería, pero con una habilidad sorprenderte de inducirte al sueño más profundo en un instante de despiste.

Es sencillo desear cosas desde el sofá, es normal que la imaginación pulule y desconecte con la selección de basura enlatada ofrecida como programación televisiva de mediodía, cosas tan sencillas como 'que te gustaría hacer esa tarde', 'si algún momento será bueno para recoger la acartonada ropa del tendedero'...'si eres feliz', lo absurdo y lo trascendental puede quedar delimitado por unos segundos de inconsciencia. A veces, sin más, una inocente siesta se convierte en un debate retrospectivo existencial contigo mismo.

Como es costumbre, cuando despiertas por azar y recalculas coordenadas de posición, es tan tarde y tenias tantas cosas que hacer… que pasa de puntillas y por la puerta de atrás la opinión de que, quizás, todas las cosas que deseas no ocurren nunca esperándolas en un sofá.

Leyendo una fábula, con "gafas de niño", hoy he recordado que las cosas no cambian solas, o por lo menos, no en la dirección deseada, si no creas las circunstancias para que ocurran.